viernes, 26 de agosto de 2016

Feria de ganado en Las Ventas de San Julián

La Tribuna de Toledo, 26 agosto 2016
Fotografía: http://www.terneradeextremadura.org

Sí, han leído bien. Este fin de semana Las Ventas de San Julián organiza su propia feria de ganado, con una amplia representación de ganado bovino autóctono y equino de explotaciones ganaderas de tres Comunidades Autónomas, además de exposiciones de diversas firmas y empresas del sector agropecuario, radicadas en Navalmoral de la Mata, Talavera de la Reina, etcétera. Las Ventas de San Julián se convierten en la capital ganadera de de una amplia comarca que, más allá de fronteras artificiales administrativas, unifica un territorio eminentemente ganadero, cruzado en todas direcciones por vías pecuarias; y donde el paisaje resultante de siglos de interacción entre el hombre y la naturaleza, ha determinado un espacio adehesado cerrado al norte por el granito azul de Gredos, y que encierra los mejores valores del ecosistema mediterráneo, y con él especies faunísticas de enorme valor y singularidad.

Esto ha sido posible por el empeño de un alcalde, de su alcalde, Federico Arroyo Amor, de Izquierda Unida, que ha querido recuperar una de las señas de identidad de su municipio, ligado a la trashumancia ancestral, a las ventas de los caminos que cruzaban puertos y unían las dos Castillas con las Extremaduras, a toda esa enorme riqueza cultural, simbólica y etnográfica que definió durante milenios la forma de comunicarse del hombre con su paisaje, donde las raíces vettonas de ganadería extensiva trashumante prerromanas, se han prolongado hasta hoy, y con ellas una cubierta vegetal, y un ecosistema ligado al que tengo hecho desde siempre los ojos.

El sábado estaré allí, y daré las gracias a Federico y a los vecinos de Las Ventas de San Julián. Porque son tiempos de creer en lo nuestro, en lo que nos define y nos ha hecho y nos permite entablar un diálogo con el futuro; ser alguien con personalidad en un mundo uniformado y donde casi todos vamos sobrando. Y les agradeceré su apuesta por este sector, el ganadero, las exposiciones, las ferias, el mundo agropecuario que es y debe ser una de las palancas que nos saquen de esta crisis y abatimiento. Choca esto con el achatarramiento inmisericorde y desguace de ocho siglos del Mercado Nacional de Ganado de Talavera; o el abandono y desmantelamiento del Dehesón del Encinar, complejo agropecuario que el mayor de los desprecios de la Junta de Castilla-La Mancha dejó caer y cerrar. Pero el empeño, y el valor, residen en quien tiene el convencimiento; y no quien acata órdenes políticas que al final sabemos a qué conducen.

El próximo fin de semana feria de ganado en Las Ventas de San Julián, mañana sábado y el domingo. Vayan. Si no conocen el territorio podrán disfrutar un paisaje de bosques, dehesas, fresnedas y robledales; de ríos someros como los Alcañizos donde sestean galápagos y ya se empiezan a concentrar cigüeñas negras barruntando la otoñada. Vayan y verán un pueblo acogedor, acunado entre Oropesa y la mole azul de Gredos. Y, sobre todo, un lugar donde han apostado por recuperar su identidad. Gracias.
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sábado, 20 de agosto de 2016

Lorca, 80 años ya

La Tribuna de Toledo, 19 agosto 2016

Los poetas nunca mueren aunque los fusilen. A decir verdad el poeta es inmortal, porque es el único capaz de rebañar la realidad más allá de los linderos de lo sensato y normal. El poeta ve más allá, siente más allá, crea realidades en varias dimensiones, quizá porque así es la vida, así es el paisaje humano, el territorio que sus ojos y sentidos abarcan. A Lorca lo fusilaron, pero no murió. Brotó en cada brizna de hierba del barranco perdido donde lo dejaron tirado. Las balas nunca podrán con los poetas ni con la poesía, los hacen más grandes, no porque su reino no sea de este mundo, sino porque la libertad habla siempre otro lenguaje.

Lorca era/es especial. Desde las primeras veces que lo leí, siempre me transmitió una capacidad superior de ver, comprender, analizar, definir y plasmar. La poesía es juego y encaje, y ante todo respuesta. Lorca trae respuestas y preguntas, te aventura. A Lorca, como a España, le pararon en seco. Siempre he pensado cómo sería esa España que no fue a partir del golpe de Estado de 1936. Una España que se hacía, que se empezaba a sacudir el atraso y el feudalismo. Una España tan imperfecta, como nueva e ilusionante, como posible y con esperanza. Siempre veo esa España, la de los 30, en color frente al blanco y negro que trajo la Guerra, la represión y el hambre. Quizá el color sea de la poesía que nació entonces; quizá el blanco y negro sea del racionalismo frío y materialista, del frío de una posguerra que se colaba por todos los resquicios y que todo lo que tocaba lo convertía en gris.

Lorca es color, vida, pulso y latido. Eso es la poesía. Un camino, un motor, una vela, un mar, un desterradero querido y agradecido, una brisa, un beso, un lugar junto al Mediterráneo y una mujer tumbada al lado a la que observas y sientes. La poesía de Lorca muestra hoy una España que fue, que fue posible durante demasiado poco tiempo, muy breve. Por eso Lorca sigue tan vivo en esta España moderna pero anclada en su idiosincrasia de siglos, en su abulia y estocismo, como el mejor opio para quien no quiere ver, oír, sentir.

La poesía es vuelo, destello, brisa, mirada, camino, respuesta, flor de amapola en el pelo, fulgor de lucidez y ensayo de inmortalidad. Lorca era/fue/es todo eso. Lorca es un hito, una cicatriz en la historia de este país, donde la belleza es una especie acorralada y despreciada. Porque siempre habrá una luna que recuerde a Lorca, siempre un libro abierto por una poesía de cielos, luz, vida... Y siempre una España que recuerde que hubo un tiempo en que los poetas acabaron en las cunetas, muertos por tuberculosis en prisión, o desterrados de un país que fue obligado a vivir en blanco y negro durante mucho tiempo.
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viernes, 12 de agosto de 2016

Hommmbres completamenteeeee desnuuuudossssss...

La Tribuna de Toledo, 12 agosto 2016


Miguel Méndez relata de vez en cuando la historia, que, con licencia, dejo aquí. Profundos años setenta, canícula de noche de agosto en la muy augusta academia de infantería toledana, ventanas de par en par, la tropa sin poder dormir, imposible con la calorina, inquietos en esos dormitorios inmensos y comunales..., y desde el valle trepa el eco de la megafonía de las atracciones de feria: “The Guatemala monsterssssss”.....”Mujeresssssss completamenteeeeeee desnudassssssssss...” Lo justo para que en la imaginación de la tropa, al igual que en las excelsas salas del Seminario, se elaborasen las adecuadas escenas mentales que acto seguido daban lugar a los trabajos manuales con el consiguiente rechinar de los enmohecidos y cansados colchones.

Uno no ha hecho la mili en tan elevados destinos, sino en la muy ilustre compañía de infantería de La Portiña, y tampoco por edad ha vivido esa época gloriosa. Quizá por ello no entiendo demasiado bien la cola que está trayendo lo del tipo en pelotas en la pseudo playa de los Arenales en el Tajo talaverano. Entiendo que un medio de comunicación local se haya excitado -vaya a saber usted por qué- en demasía con el asunto, y que el pantano barométrico y noticiero de agosto, dé para estirar la serpiente de verano. Pero esta historia me ha traído a la cabeza la otra. Vaya usted a saber -también- por qué.

Bañarse -perdón, solearse en la playa/zona de paseo o como políticamente interese llamarse en cada momento- en pelotas, o tomar el sol es muy sano. Y no pasa nada. En algunas gargantas ponen carteles de acotado de pesca o de abastecimiento urbano, pero ninguno de contenido moral, de urbanidad o decencia relativo a prohibirte templarte sobre una piedra, vuelta y vuelta, en adánica y cristiana indumentaria. Y es que estamos -Tajo en Talavera- en una “playa” a la que hemos tenido que echar unas decenas de toneladas de arena porque el río de las “arenas de oro” le han reducido a la mínima expresión, un río que lleva varios meses sin un misero chorro de agua; y lo que queda es un pantanal infecto, nacedero de mosquitos y pudridero de esperanzas. Es decir, que miramos el dedo continua y embelesadamente mientras ni siquiera reparamos en la luna, es decir, en el expolio de Tajo.

Mientras, como no puede ser de otra manera, el gobierno popular local “recomienda” bañarse -perdón, pasearse o solearse-, púdicamente. Y el nacional, de propina, le encasqueta cortésmente el engendro playero, con gestión y presupuestos incluidos. Pero, lo importante, es un tipo en pelotas. Y es que esto es Talavera, y aunque aún no haya llegado la feria de San Mateo, “The Guatemala Monsterssss” campan a sus anchan. Vengan y vean, “hommmbres completamenteeeee desnuuuudossssss” junto a un Tajo destripado. Que eso, lo del río, es la anécdota.
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