La Tribuna de Toledo, 6 noviembre 2015
A veces en otoño las nubes cruzan errantes el cielo. Son nubes blancas, desprendidas de las
borrascas que giran y giran en el Atlántico, nubes como enormes icebergs, lentos, y que
dibujan formas perfectas en el cielo. A veces miro por la ventana y las nubes resbalan sobre las
grullas que bajan desde lejos. Son las grullas, con su canto de sirena de vientos cruzando sobre
las palmeras estériles de ciudad, las que me hacen mirar hacia arriba. Romper con el suelo, con
la realidad, con la vida artificial de interior. Otras veces es al salir a la calle. Días cruzados
Entonces las nubes batallan altas, empujadas por las tempestades del oeste o del sur, que son
vientos de aires limpios y densos de mar. Son nubes aseadas, gruesas, que pelean arriba en un
caos de velocidad y luz. A veces me las quedo mirando, y algunas sin saber por qué se detienen
sobre la ciudad, y manchan de sombra la línea del Berrocal, de la sierra de San Vicente y hasta
los territorios lejanos e indómitos de la raya de Guadalupe. Otras veces son nubes de
atardeceres rojos y profundos, como el de hoy, donde los charcos reflejan manchas de luz y
ondas donde van a navegar los pájaros del atardecer. Entonces son dos cielos, dos mundos que
flotan en un espejo, agarrados por un imperdible de tiempo, un segundo que se escapa. A
veces miro hacia arriba sólo para no encontrar un vacío en un cielo que lo es todo. Sé que
desde allá arriba los dioses observan y juegan con los simples mortales, su reflejo de carne y
pasiones. Allí esperan hecatombes perfectas mientras disponen. Otras veces las nubes pasan a
ras de mi ventana y abro y agarro un pedazo y lo lanzo a volar en un trozo de papel, con una
tinta verde que va dejando un rastro de agua y vida. Y a veces, cuando pasan rápidas y tupidas,
subo arriba, muy arriba, al mundo mineral del musgo y las piedras que caminan y hablan,
donde los robles terminan y los regatos se hunden en la tierra, de donde manarán después con
sabor a entrañas minerales y a raíces. Y allí las nubes ya son agua horizontal que empapan el
pelo y lo llenan de distancias, de sueños, del viento ligero de todos los cielos y los mares que
esperan.
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